ПРО БОЛЬ...

застывший недоступный профиль у окна

в окне зима

всё спит

в анабиозе чувства, руки

помимо спячки сковывает мука

 

я ухожу… ты остаёшься и одна

наматываешь разные сюжеты

на белый Мир… конечно на себя

которые используешь ответами

мне а кому ж ещё поскольку это я

тебя волную всё ещё…

немного?

торчащим всюду

но таким же недоступным СлоВом

которое в тебе живёт вполне удобно

 

«о, Господи, а я и не хочу Другого

ведь этого же не настолько много

чтоб развести весь мир из-за меня?…

поскольку мне и «этого» вполне…»

а он уже в окне…

 

не оборачиваясь медленно уходит

о, Господи, но как же плохо…

 

благодаря наверное зиме…

мы разменяли чуткость отношений

на невозможных ощущений бред

который соответствует волне

непроходящей и непроходящей…

ну и теперь уже его чужой спине…»

 

неповторимый профиль у окна…

зима по-прежнему волшебная тюрьма…

 

природы вне я не люблю цветов

Её сюжетов пролитая кровь

бутонами на ослепительном снегу

как капли ночи я их берегу

теплом своим и медленно несу

по выверенной вечностью привычке

усугубляя краха пустоту

увядшими

своим да и цветов обличьем…

 

несу и ощущенье что убил

цветы да и наверное себя

ты долго не забудешь как любил…

воспоминания саднят…

 

и знаешь я не подарю тебе цветов

убитых навсегда – не воскресить

я подарю тебе невзрачную любовь

и насмерть залюблю и не проси

что б отдышаться дал

её неси

напоминающую боль…