Он умер...

Он умер. Нет его теперь.

Он не придёт, не позвонит и не напишет.

И не откроет предо мною дверь.

И жаворонка песню не услышит.

 

Он где-то там давно в других мирах.

Уже ответил за грехи свои сполна.

Забыл уж обо всех мирских делах.

Его удел покой и тишина.

 

Он бросил всех кого любил и знал.

А уходя, не попрощался даже.

Он никому и ничего не обещал.

Став для меня немыслимой пропажей.

 

А я, как прежде продолжаю жить.

О нём всё реже посещает память.

И не стремлюсь я ею дорожить.

Надеясь, что меня она обманет.

 

Я притворяюсь: не было смертей.

И безысходной боли от утраты.

И поседевших, безутешных матерей.

Жду для себя забвенья, как награды.

 

Передо мной листок, сижу, пишу

О том, что было много лет назад

И, удивительно, я всё-таки дышу.

А сердце бьётся громко, как набат.

 

Он умер, слёзы выплаканы все.

Теперь могу спокойно вспоминать.

Не жалуясь на горести в судьбе.

Мучительно душою не страдать.

 

Вы не подумайте, я не забыла, нет.

Но время лечит, принося покой.

И снова видишь, ярок белый свет

За тёмной и унылой пеленой.