Мастер и Маргарита
Она была ничем не знаменита,
Ну просто женщина на улице весной,
И звали ее нежно Маргарита,
И я шагал за ней по мостовой.
Она несла в руках букет мимозы,
Ничем не примечательный букет,
Я ей сказал: - Вам подошли бы розы,
Она как будто бы обиделась в ответ.
И не было в тот миг мечты хрустальней,
И взгляды наши встретились в тот миг,
Когда рука судьбы дороги дальней,
Ее на век мне подарила лик.
Мы поняли, что созданы для друга,
И нет преград, и все у нас всеръез,
Любовь у заколдованного круга,
Мы приняли с улыбкой и без слез.
И стала повесть о любви романом,
И главной частью любящих сердец,
Между добром, злым духом и обманом,
И вечным светом жизни наконец.
Рождался мастер необыкновенно,
Об этом знала только лишь она,
Его любившая так чисто, откровенно,
Как берег набежавшая волна.
И эти чувства были так глубоки,
Как глубина веков двух тысяч лет,
Откуда шли те светлые истоки,
И где они оставили свой след.
Стал мир безоблачным для нас вокруг казаться,
Казалось не было расстаться больше сил,
Чтоб взявшись за руки лететь куда-то, мчаться,
Еще любить, как раньше не любил...
Вино на счастье не было разлито,
Об этом знают все и каждый чтец,
Об этом Мастер знал и Маргарита,
И автор этой книги - их отец.
Ну просто женщина на улице весной,
И звали ее нежно Маргарита,
И я шагал за ней по мостовой.
Она несла в руках букет мимозы,
Ничем не примечательный букет,
Я ей сказал: - Вам подошли бы розы,
Она как будто бы обиделась в ответ.
И не было в тот миг мечты хрустальней,
И взгляды наши встретились в тот миг,
Когда рука судьбы дороги дальней,
Ее на век мне подарила лик.
Мы поняли, что созданы для друга,
И нет преград, и все у нас всеръез,
Любовь у заколдованного круга,
Мы приняли с улыбкой и без слез.
И стала повесть о любви романом,
И главной частью любящих сердец,
Между добром, злым духом и обманом,
И вечным светом жизни наконец.
Рождался мастер необыкновенно,
Об этом знала только лишь она,
Его любившая так чисто, откровенно,
Как берег набежавшая волна.
И эти чувства были так глубоки,
Как глубина веков двух тысяч лет,
Откуда шли те светлые истоки,
И где они оставили свой след.
Стал мир безоблачным для нас вокруг казаться,
Казалось не было расстаться больше сил,
Чтоб взявшись за руки лететь куда-то, мчаться,
Еще любить, как раньше не любил...
Вино на счастье не было разлито,
Об этом знают все и каждый чтец,
Об этом Мастер знал и Маргарита,
И автор этой книги - их отец.
Она была ничем не знаменита,
Ну просто женщина на улице весной,
И звали ее нежно Маргарита,
И я шагал за ней по мостовой.
Она несла в руках букет мимозы,
Ничем не примечательный букет,
Я ей сказал: - Вам подошли бы розы,
Она как будто бы обиделась в ответ.
И не было в тот миг мечты хрустальней,
И взгляды наши встретились в тот миг,
Когда рука судьбы дороги дальней,
Ее на век мне подарила лик.
Мы поняли, что созданы для друга,
И нет преград, и все у нас всеръез,
Любовь у заколдованного круга,
Мы приняли с улыбкой и без слез.
И стала повесть о любви романом,
И главной частью любящих сердец,
Между добром, злым духом и обманом,
И вечным светом жизни наконец.
Рождался мастер необыкновенно,
Об этом знала только лишь она,
Его любившая так чисто, откровенно,
Как берег набежавшая волна.
И эти чувства были так глубоки,
Как глубина веков двух тысяч лет,
Откуда шли те светлые истоки,
И где они оставили свой след.
Стал мир безоблачным для нас вокруг казаться,
Казалось не было расстаться больше сил,
Чтоб взявшись за руки лететь куда-то, мчаться,
Еще любить, как раньше не любил...
Вино на счастье не было разлито,
Об этом знают все и каждый чтец,
Об этом Мастер знал и Маргарита,
И автор этой книги - их отец.
Ну просто женщина на улице весной,
И звали ее нежно Маргарита,
И я шагал за ней по мостовой.
Она несла в руках букет мимозы,
Ничем не примечательный букет,
Я ей сказал: - Вам подошли бы розы,
Она как будто бы обиделась в ответ.
И не было в тот миг мечты хрустальней,
И взгляды наши встретились в тот миг,
Когда рука судьбы дороги дальней,
Ее на век мне подарила лик.
Мы поняли, что созданы для друга,
И нет преград, и все у нас всеръез,
Любовь у заколдованного круга,
Мы приняли с улыбкой и без слез.
И стала повесть о любви романом,
И главной частью любящих сердец,
Между добром, злым духом и обманом,
И вечным светом жизни наконец.
Рождался мастер необыкновенно,
Об этом знала только лишь она,
Его любившая так чисто, откровенно,
Как берег набежавшая волна.
И эти чувства были так глубоки,
Как глубина веков двух тысяч лет,
Откуда шли те светлые истоки,
И где они оставили свой след.
Стал мир безоблачным для нас вокруг казаться,
Казалось не было расстаться больше сил,
Чтоб взявшись за руки лететь куда-то, мчаться,
Еще любить, как раньше не любил...
Вино на счастье не было разлито,
Об этом знают все и каждый чтец,
Об этом Мастер знал и Маргарита,
И автор этой книги - их отец.
