И он писал об идиоте...

Не Достоевский… Всё же… что-то

И он писал об идиоте...

Три грации… Храм муз... Суббота...

Не то поэт, не то художник…

У двух… подполз… потрогал ножки…

А третью.. . утащил на ложе...

Спросил:

- С тобою… можно?..

- Ну, если можешь, то давай!..

И… поплыла… дорога… в рай!..

Неи знаю, что он мог бы...

Но говорит: читал ей Блока...

Кальян курили... Обалдев

В иной мир канули...

Змей... Зев...

Кусты Эдема... Канделябры…

Над входом в рай уже гирлянды

Мужских отрезанных голов…

- Ну, что?.. На выбор… Ты готов?..

Смотри!.. Вон там сидит гусыня...

Под ней яиц десяток синих…

- Постой! Не синих!.. Золотых!..

- Заткнись!.. Ну и зануда ты!..

Мужей безглавых… ровно пять…

Что?.. Продолжаешь выбирать?..

Ну, ты… силён!.. Хотя… и… лузер!..

Горячий… шар… вкатил… мне… в лузу…

Дай! Поцелую я… твой кий!..

В корзину… голову … мне… скинь!..

Вот меч!.. Секи!.. Прости, любимый!..

Шар безволосый?.. Это.. мимо!..

Твоё… живое… стражду… тело…

Ещё раз!.. Сделай!.. То!.. Что делал!..

Наверно, грация права...

Другого... в сене... голоова...