От мига до мига.

Снова встать довольно рано,

Посмотреть – твое окно:

На душе больная рана,

И заштопана в одно.

 

А внутри, как из кармана,

Будет виден список чувств,

Ты – пародия романа,

Также мил, а также пуст.

 

Бередят твои осколки,

Мысли серого мирка,

Все слова - жестоки, колки,

Нарастает пустота.

 

Умываешься - презренье,

Ненавидишь этот мир.

А затем опустошенье,

До озоновых всех дыр.

 

Завтрак утром - та же гадость,

И зачем вот так вот жить?

Ощущая мерзость, пакость,

Или волком жалко выть?

 

Одеваешься с издевкой,

Мир - прескучный балаган,

Ты не хвастаешь обновкой,

Не стерев душевных ран.

 

Дела опять - и на работу,

И твой безумный светофор,

И не сменить былую ноту,

Что жизни смертной приговор.

 

Опять дела - забота, party,

Ты вновь пришел – ты вновь устал,

Лежишь небрежно на кровати,

Да что б ты в жизни понимал?

 

Опять рассвет - тебе паршиво,

Опять сумбурный балаган,

Ты шатко встал, опять лениво,

Ты ряд вопросов не задал.

 

Работа снова – снова утро,

Опять презренный светофор.

Тебя тошнит, и стало дурно,

Ты будто лезешь на забор.

 

Мгновенья миг - глаза с глазами,

И руки милые в лету,

И окружило волосами,

Ты вновь влюблен – в своем бреду.

 

И манят губы, кожа, плечи,

Ты страстной девой покорен,

Ты полюбил – авось навечно?

Авось мечта? Иль светлый сон?

 

Разлуки, ссора, боль утраты,

Обида, ревность – отрезвлен,

И снова оба виноваты…

И снова сон, и снова сон.

 

И утром встал на светофоре,

И снова день, такой, как все,

Тебя не будет на заборе…

Ведь ты давно уж на стене…

23.02.16.