Сонет 613

Кто-то пишет о природе,

Кто-то пишет о войне.

Кто-то пишет в ином роде,

Ну а я пишу о тьме.

 

В моих мыслях счастья нет:

Только кровь,тоска и слёзы.

Вильям пишет свой сонет,

Я в них вижу только розы.

 

Как же плохо это - врать.

Мы серываем все доныне.

Меня не все могут понять.

Будем врать,пока есть силы