Человек

Человек закутался в покрывало,
Его мир отделен от других,
Но ему всего этого мало,
Он садится за вольный стих.

Он украдкой рисует картины
На незримом пространства холсте,
Но не скажет, а в чем же причина
Безутешно непрожитых дней.

Каждый день, из минуты в минуту
Сонный город, сливаясь с землей,
Будет боль причинять кому-то,
Оставляя надежду на вечный покой.