Ты сказал, что не умею я писать.

Ты сказал, что не умею я писать.
И зачем теперь даже пытаться?
Сожжена последняя тетрадь,
И все те, что так давно пылятся.
Много ты сказал обидных слов,
Но они все мимо пролетели.
Только твой укор моих стихов...
С легкостью достиг он своей цели.
Разрубил последнюю струну,
На которой жизнь еще держалась.
А теперь простите.
Не могу.
Но себе оставьте свою жалость!
Я гордилась тем, что я могу,
Свои слезы выплакать словами.
Почему же?
Почему же?!
Почему!?!
Вы так долго льстили мне.
И лгали.
И хвалили все мои стихи!
А они лишь строчки на бумаге...
Вывернутой,
Сгнившей,
Но души.
Сдавшейся одной лишь твоей фразе.