Нет у поэта стихов...

Нет у поэта стихов…..

На отрывном – понедельник.

Эх, оторваться б, да так,

чтобы с размаху и - в хлам!

(В этой стране дураков

счастлив хитрец и бездельник).

Падает звездный пятак

в ночи дырявый

карман…

 

Что-то взгрустнулось? Да так…

Глупому сердцу, кручина,

видно, милей во сто крат

сытой, бездумной гульбы.

Жизни нелепый парад

(как и положено – мимо)

прогрохотал наугад,

по закоулкам

судьбы…

 

Плачу? Жалею? Молюсь?

Разве сомнения в силе

«ныне» и «присно» связать

в узел тугой, заодно?

Меркнут в остывших глазах

полинезийские сини,

тянет полночная грусть

спелых созвездий

вино…

 

Я бы простил ей; пускай!

Разве она виновата

в том, что опала листва

на перекрёстках ветров?

Всё рассосётся. Но знай,

за маловерие плата –

колкие, злые слова:

нет

у поэта

стихов.

 

Ночь на 1 декабря 2015