***

Когда возьмешь ты в руки ручку,

Или старинное перо.

На лист бумаги лягут строчки,

Как камни павшие на дно.

То про любовь, а то про осень,

О чем сегодня новый стих?

Поэт так жаждет вдохновением,

Разочаровываясь в них.

О ком подумал ты читатель?

К кому я слово отношу?

О них ты скоро все узнаешь,

Не зря же стих преподношу.

О ком так часто льются строки,

В красивых нотах полной мглой?

Никто не спрячется в потемках,

До них дотронься ты рукой.

Не станет лучше им ни сколько,

Без имени живут в стихах.

И лишь поэт от всех в секрете,

Ведёт беседу при свечах.

Он разговаривает с ними,

Рассказывая бред и боль.

Они без чувств и без эмоций,

Кивают глупо головой.

Не понимает стихотворец,

Как так..

Он пишет лишь о них.

О них-о людях равнодушных,

Утрачен смысл в них самих.