Я никогда не ведал, как прекрасен страх.

Писать стихи
срывающиеся шепотом в распахнутую ночь.
Видения.
Погибшие. Я мог, но не хотел помочь.
До боли
звуки рвущие всю суть души.
Я здесь.
Я рядом. Я прошу тебя. Дыши.
Рисунки.
То ли лица, то ли тени.
Я мог бы подписать.
Но лень мне.
И я в сотый раз
пишу стихи и отправляю в форточку минуты.
Запах кофе.
Привкус виски, отдохнуть бы,
но нельзя.
Я напишу письмо и доиграю ноты.
Белый лист,
небрежно вырванный с блокнота
будет плакать обо мне
в твоих глазах.
Я никогда не ведал,
как прекрасен страх.