Прощённая

Мне тебя не удастся простить -

слишком часто ты стала грустить,

и назойливо требуешь вновь

пить стаканами нашу любовь

днём и ночью, без отдыха, сна,

утверждая, что это весна

не даёт нам спокойно пожить,

заставляя в азарте кружить.

Поубавь свою властную прыть,

не хочу я стреноженным слыть.

Я боюсь твоей внешней красы,

ведь в мольбе твоей только басы,

слёзы, аханья – лишь антураж,

быть со мной – твоя старая блажь,

просто скучно ночами одной…

Не вибратор же я заводной,

не фонарь, разгоняющий мглу,

не икона с лампадой в углу.

Я не телохранитель, а муж,

сам боюсь сновидений и луж,

я не Джеймс, а тем более – Бонд,

сам от дождика прячусь под зонт…

Как тебя от себя оторвать:

ведь квартира одна и кровать?

Без меня как ты сможешь здесь жить?

Нет меж нами долгов и межи.

Так за что же тебя мне простить,

если правнуков скоро крестить?