Людям, меня окружающим, не до стихов...
* * *
Людям, меня окружающим, не до стихов.
-Что Вы всё в рифму бормочете?
Вы полупьяны?
-Что Вы не спите опять,
колобродите до петухов?
-Что Вы наводите тень на плетень,
напуская тумана?
-Вы ведь не мальчик!
Есть внуки и внучка у Вас!
-Вы ведь не юноша бледный
со взором горящим!
-Бес Вам в ребро?
Или тазом ударили в глаз?
-Хватит Вам путать два времени и настоящее!
Крутятся люди, чтоб выжить,
чтоб как-то прожить.
Не до стихов. Устают, зашибая копейку.
Горе случится – его же не в рифмах топить?
Счастье придёт –
есть на это не ямб, а «злодейка».
Но, когда руку протянут другому в беде,
Но, когда русские песни поют до рассвета,
Но, когда взор устремляют к далёкой звезде,
Все они, люди мои дорогие, немного поэты.
Отзывы
Владимир Вэ16.02.2016
Хорошее жизненное наблюдение.
Степанян (Богомолова) Татьяна17.06.2016
Считают, что поэзия сейчас не в моде,
Наверно, это так, но не для всех.
Мне кажется, что при любой погоде
Ваши стихи будут иметь успех.
С уважением и пожеланием неиссякаемого вдохновения!!!
Ростовский Геннадий17.06.2016
Спасибо за добрые слова, Татьяна. Хотя я сам довольно критично отношусь к собственному творчеству. Как у поэта Игоря Шкляревского:
Пришло высокое прозренье,
Прекрасным душу обожгло,
Но лишь уменье, лишь уменье
С прозреньем вместе не пришло.
И вот его желанье гложет,
А по ночам бессилье точит,
Но так, как хочет, он не может,
А так, как может, он не хочет!
И вот лежит он, как покойник!
Раскинул руки и лежит.
Звезда течёт на подоконник.
Листва бессмысленно шумит.
А он встаёт, как воскресает,
Но сам не знает, для чего.
Он никого не обвиняет
И не прощает никого!
