НА ПОЛЯНЕ СОХНУТ ТРАВЫ...
* * *
На поляне сохнут травы,
Сонный лес безлюдно-глух.
Но какой здесь, боже правый,
Сыровато-сладкий дух!
Всё забыть. Упасть в густые
Струи скошенной травы...
О, пустынный край России
В знойном звоне синевы!
Я не знаю, иль за муки,
Иль за подвиг за какой –
Ты мне даришь эти звуки,
Этот солнечный покой.
Я не стою их, не стою,
О моя лесная Русь!
Даже пушкинской строкою
Я с тобой не расплачусь.
Ведь любое в мире слово*,
Будь хоть ярче янтаря,
Тише посвиста стального
От литовки косаря.
26.07.83 г., вечер
* Любое, кроме Божьего.
