Не хотел ничего писать.
Думал, что напрасно.
Видимо, так надо,
Чтобы я творил.

Соглашусь, что мало рифмы,
Но кричать я в горло буду,
Если что-то скажут против.
Моего творения.

Нет, это далеко не стихотворение.
Это что-то ниже, хуже.
Пусть так, пусть всё вокруг
Горит, как солнце на небе.

Снег, он холоден.
А ядро земли тепло,
Как бы их вместе соединить?
И идеал получить?

Вот и я о том же, что никак.
Что ж с того, это пустяк.
Это никому не надо,
Да, кругом прохлада.

Значит, так надо!!

Странно, я не соглашусь,
Я к фаталистам не отношусь.
И этим фактом истинно горжусь!