Ловкость рук и никакой любви.

Если бы ты была музыкой, выплывающей из рояля,

я б не лежал под ним, как не зови.

Не вслушивался бы, как дрожат молекулы на дне Грааля,

лопатками бы через пол, или центром груди -

не чувствовал бы.

Привычка целовать тебя в губы, когда тухнет свет

теперь, как у собак Павлова с лампочками, -

условный рефлекс.

Никакой души в ответ, аморальная ночь

и безвкусный секс -

покоренные, и осыпавшиеся горы.

Если б ты была пьяным рассветом,

нет, я не закрывал бы злостно шторы,

ведь когда-то это тоже надоест.