Прохожий

Что живет в моей душе?

И живет, и жжет и режет?

Все цветы в моей руке

Пробивают жалость скрежет.

 

Умирают просто так,

А не умиреть мне тоже

Как они ведь смерть - пустяк,

И вот холод бьет по коже.

 

Воздух - пар моей души,

Убегает в лица рожи,

Как бы вы не отошли,

Этим воздухом прохожий...

 

Упиваясь словно мной...

И уйдет и все забудет,

Но останусь я собой

Дыша воздухом прохожих?