Не-патриоты

Когда рубаха пропитана кровью,

А рядом, в луже, прострелянный брат,

Я пробиваюсь под пулями с боем.

Не патриот. Я обычный солдат.

 

Я не умею красиво и складно.

Не разбираюсь, кто в чем виноват.

Но если рядом взрывают гранаты,

Пуль не жалею. Я просто солдат.

 

Обойма есть. Да, в боку кровоточит.

Но если выйти, в обход, до ребят,

Я продержусь. Не подохнуть бы к ночи.

Приказ стоять. Но почти все… лежат.

 

Приказ и пули. Что будет сильнее?

А там, за речкой, деревни горят...

Я подползаю. И бью. Как умею.

В башке набатом: "Я просто солдат".

 

За маму с речкой, за дуру-Наташку

И за березы. Огооонь! Автомат...

Не патриот. Я родился в рубашке.

И мне везло. Пуль... Обойму назад.

 

Не патриот. Слово глупое слишком.

Об этом как-то орал наш комбат.

А я… Что я? Деревенский мальчишка,

Молокосос. Для сестрички – солдат.

 

В грязи и саже, склонилась и шепчет,

А сверху пули шальные свистят.

На ухо, жарко: «Терпи, будет легче,

Приказ держаться! Ты понял, солдат?!"

 

И за подмышки по грязи, шатаясь,

Идет, ревет. Я, дурак, даже рад.

Ага, контужен. Угу, улыбаюсь.

Балбес дырявый! А вроде солдат!

 

Не патриоты. Мы просто, за речку

И за деревни. За… эти глаза.

За пальцы тонкие с грязной аптечкой.

За то, что сдать и оставить нельзя