Это...

Это мой личный сорт не тебя,

Память стекла и память железа,

Боль от раны или пореза,

Чтоб ушла, смирясь и любя.

Это выкрик над тетивой,

И замах руки над ребенком,

Это крутятся шестеренки,

Я пытаюсь остаться собой.

Это ложь, что рождает боль,

Выстрел из за спины, по секущей,

Я пытаюсь остаться текущей,

Добываю из сахара соль.

Это свет, это запах весны,

Цвет листвы и глаза цвета неба,

Я как нищая в поисках хлеба,

Пропускаю сквозь кровь твои сны.