Не в Венеции, не в Париже...
Не эстетствуя лицемерно,
Не тревожа химеры слов,
Буду я поэтессой скверной,
Воспевая свою любовь:
Без бокала Клико и вишен,
Не на шелковых простынях,
Не в Венеции,не в Париже...
И любил ли когда меня?
Утолял ли банально жажду,
Любовался ли сам собой,-
Я храню как подарок каждый
Миг, подаренный нам судьбой.
Что испытывал ты при этом:
Восхищение, страсть и - взрыв!?
Пусть про это наврут поэты,
Похотливость свою прикрыв.
За тобою же нет привычки
Мне описывать свой восторг...
Я продрогла, намокли спички,
И на окнах - зимы узор...
Но чужие стихи - спасибо! -
Мне позволили подсмотреть
Дивных бёдер крутых изгибы, -
Что такого? Красиво ведь!
Так красиво... и так бесстыдно!
А хотела ль того она?
Все, что только двоим и видно,
Демонстрировать у окна?!
