ПАРФЮМЕР.

Я,выпуская зловонный снаряд,
вмиг исчезаю с исходных позиций.
Мишени и цели все - рядом стоят.
Не надо мне видеть конфуза на лицах!

Тайком,на Хоттабыча чем-то похожий,
в законном порядке из горла кувшина,
воздухом спёртым сползаю по коже,
этаким тихим невидимым джином.

Иной пробежит здесь,и носа не сморщит,
другой об эстетике речь заведёт.
Реальности каждый заметить не хочет.
Уходит от истины.Сам - себе врёт.

Но пошлое рядом! И мерзкое рядом.
Оно узнаётся не только лишь взглядом.
И носом,бывает,легко узнаётся.
Но мало кто в этом кому признаётся.

Запахом гнили проникну в сосуды.
В лёгких застыну густым холодцом.
Задержат дыхание милые люди,
с непроницаемым постным лицом.

На миг оскудеет величие мира.
В вонючем потоке утонут мечты.
Восторжествует вдруг сущность сортира,
где главный герой - это я,или ты...

Рассеется выхлоп и приобщение
разной культуры к эстетике пошлой.
Не попрошу никогда я прощения.
Так было в сегодняшней жизни,и прошлой.

Я вновь выпускаю зловонный снаряд:
прохожие люди потерпят...простят.
А если уж гнева и встретится взгляд,
значит,сработал эффектно, не зря.