Милитари

В походных картах маршруты стёрты,

По всем фронтам - без малейших шансов.

Ты думаешь: ну, и какого чёрта?!

И падаешь навзничь, чтоб отдышаться.

И вроде небо такое, словно

По шёлку батик ультрамарином…

А в горле кошкой скребётся слово,

И хочет, чтобы проговорили.

Оно срывает осипший голос,

Молчащий тягостно и надсадно,

Но разум сносит его уколы

И держит натиски и осаду.

Да вот найдёшь ли кого спасать там:

По точкам связи - одни помехи.

А небо искусных шлёт диверсантов,

Замаскированных в хлопья снега.

И все рубежи – лишь полоски шрамов,

По сердцу – рвы и пустые ДОТы.

А слово лёгкое… девять граммов…

Но невыносимое отчего-то.