обезвоженным руслом Судьбы
В стране особых зон и гибельных проектов,
Лишённой впопыхах величия культур,
Давно идёт к нулю духовный русский вектор,
А вместе с ним и мы... по тоненькому льду...
Противной суетой, бенгальскими огнями
Сгорает русский мир (без помощи, во тьме),
Пока вершат цари, что выбраны не нами,
Притворную войну, умами овладев.
В пожарах, в воровстве, в смешении народов,
В засилии чинов лакейных государств
Найдём ли мы тропу к Сияющему Роду
По окончанью лет бесчисленных мытарств?
И недра, и слова, и души - на продажу,
За временную власть и жажду угодить...
Ладья попала в шторм? Но правящим не страшно:
Полученный указ глаголет – «утопить».
Ан, держится пока избитая скорлупка,
Не тонет под волной: всё что-то не даёт
Сломать её вконец... И смотрит вдаль с приступка
Измотанный в штормах обманутый народ...
Я помню, как вчера, рекою с километр,
Он тёк к Великим снам Великой нищеты,
Чтоб вновь увидеть Русь в картинных документах,
Избрав в поводыри серовские холсты.
Я видел это, друг! И радостно и горько
Мне было за людей, а значит – за себя.
... и будто бы маним кощеевой иголкой,
Я шёл, в потоке том, желанием кипя...
