Засевшая пуля

14.10.2012

Средь ночи,покажи на что способна,
И я - благоговейно упаду.
Угодна Богу?Али не угодна?
Судьба моя кошмарная в бреду.

Я знаю,не последний часом тёмным,
Взываю к истине,небесных я светил.
И из папье-маше бумаги;съёмным,
Наверно каждого,от части облик был.

Старинными научен я словами,
И знаю - сотни мыслей мудрецов.
Но уж когда творится что-то с нами,
Мы часто далеки от праотцов.

Поэт,творец,писатель,слуга Музы,
Ах,сколько разных слов;и все о нас.
Но реальность,словно щупальца медузы,
Крадёт...Крадёт тепло красивых фраз.

Нет,нет;словарь поэта не скудеет,
А вянет чуть,изящество души.
Перо с бумагой точно не успеет,
Но ты спеши,как можешь поспеши!

Наполнить мир;твореньями чистыми,
Чтоб девственно так;пламенно вздохнуть.
Поэты - не стреляют холостыми,
Посем - у каждого второго в крови грудь.