"Тоска по родине! Давно разоблачённая морока!.."

Марина Цветаева

 

Душа, как комната…

Окно открыто, батареи стылы.

Несёт с проспекта смрадом гилым,

Матом, снегом,

И тянет внутрь, как в омут…

И не спастись убегом.

Обнажены все нервы,

В камине сердца чернота,

И в помыслах нечистота,

И с языка слетает скверна.

А где-то там – излучина реки

Блестит сквозь березняк на косогоре,

И по оврагам родники

В цветочном сборе.

А где-то там, в церковном хоре,

Поверив воскресению Христа,

Пылают голоса, как береста,

В мажоре и миноре.

И облака в алеющем узоре

Нагромождают в небе города -

В закатном фантастическом просторе.

А здесь – беда и холода.

И поезда всё реже ходят.

Всё чаще лучшие уходят

Из позаброшенной страны.

На всех – печать вины

Перед собою, перед Богом.

Где ж наше «лишь бы не было войны»?

И не стоит ли уж она перед порогом

Как месть небес?

Клевещут крикуны.

Гуляет бес…