Эмигрантка

Как неожиданна весна в Провансе:

ласкает ветер девственный ковыль,

в глубоком припадает реверансе

пред старым камнем взбалмошная пыль…

И улочки сведут немилосердно,

под нежным покровительством ветвей,

цветущих и сплетающихся сеткой,

вглубь лабиринта, путая гостей…

Глаза закрыла: нежное движенье, -

в руке цветёт дурманящий жасмин.

Скользит по шее поцелуй, как тень, но

не нарушает сдержанности спин…

Кафе и пруд. Открытые террасы.

Морённый дуб приветствует теплом,

и пряный запах жареного мяса,

притягивает, словно отчий дом.

Хозяйка хлопотливо суетится,

курится сладко медная джезва,

и, кажется, знакомы даже лица,

людей, глядящих просто на меня…

А в лёгкой дрёме мне порою мнится,

что кофе пью у Графского пруда,

но память моя штрейзелем крошится;

таит тоска и боль и благодать...