Фрау

Где моя "либе", где моя фрау?

Может ее расстрелял конвоир?

И у меня славный выдался траур,

Просто грустить с доброй злобой на мир...

 

Я не открою ни окна, ни двери.

Пусть участковый колотит в косяк.

Я отхожу от великой потери,

И превращаю слова в поросят.

 

Мутное фото в невольной улыбке,

Рядом поставлю опять на столе ...

Все мы умеем царапать ошибки

В глупом романе про наши сто лет.

 

Может она убежала за хлебом?

Может быть с крыши шагнула вперед?

И ее ангел лопатою в небо,

Просто зарыл, будто что-то свое?

 

Может она тихо спряталась в ванной,

Хочет меня напугать в темноте?

Это не кровь, что на спинке дивана,

Это компот, что из рук улетел...

 

Может ее в трюм загнали матросы

И увезли на Стамбул, как рабу?

Может в Гестапо сидит на допросе,

Может валяется в жестком гробу?

 

Где моя Фрау сегодня, о Боже?...

Лавровый листик, кораблик в борще...

Как-то не верно... Как-то негоже...

Фрау моя потерялась вообще...