Бумага

Лето последнее в дыме окраин.

Черная речка ползет под овраг.

И осознав, то что мы умираем,

Птиц создавали из старых бумаг.

 

В дело альбомы пошли и газеты,

Старые письма, тетрадей листки .

В дыме окраин последнее лето,

С птицами счастья вдруг стало таким...

 

Стало живым несмотря на бездушие,

Шепотом крыльев в лесу и саду .

Всю свою жизнь мы сознательно рушим,

Чтоб ближе к смерти творить ерунду.

 

И полетели веселые стаи,

Небо отмерить над нашей страной.

Мы свою смерть безысходно листали,

Яркой страницы в ней нет ни одной.

 

Но эти пестрые чудо-творенья

Злой человек зажигалкой поджег...

Лето последнее в дыме горенья

И на душе безразмерный ожег.