Печаль

Теперь ни слова о печали,

Хватает радостей земных.

Уста навечно замолчали,

Укрыв два строя коренных.

 

Не лилась песня: диски в стопке.

Журнал, открытый на столе.

Кричал дежурный сев на сопки:

-Нас стало меньше на земле!

 

А неба синяя корова,

Вся в белых пятнах жнет луга.

И по утрам проснувшись снова,

Вздымает солнце на рога.

 

Печали нет! Она чужая

В запойной радости шальной.

Мы многих в небо провожаем,

Зарыв под старою сосной.

 

Глядим поверхностно и свято,

На рукотворные холмы.

Немало молодости взято,

У смерти, вроде как взаймы.

 

Печали нет! Не плач кукушка!

Зачем считать года живым?

Так ворожит в ночи старушка,

В глаза пуская едкий дым.

 

Судьба ведет особый почерк.

Под шелест мертвого дождя,

Тебе приснился молоточек,

Что вбил в ладони два гвоздя.

 

Да, наша грешность крепче стали,

Пьянее всякого вина!

Теперь ни слова о печали,

Что в воздух даже вплетена.

 

Ее таинственные плети,

Висят над нами как лоза.

И проникают на рассвете,

Продев, как бусины глаза.