Как жаль...

В пути теряя мысли и запчасти,

Я каждой буквой в пустоту кричу.

Бумагу изморав я жду участья,

Но видно слишком многого хочу?!

 

Кружится лист... Метель метет весенне,

Но в каждом препинании как встарь -

Меня по всем порогам, по теченью

Несет: "...Аптека, улица, фонарь".

 

Ведь если разбираться без истерик,

Чем бусинами попусту метать...

Ну кой же черт мне называть потерей,

Все то о чем мне проще промолчать?

 

Ведь как-то в тридцать три не преуспели

Иные недожившие сыны!

И как-то все умы не поседели,

У тех, что поумнеть должны.

 

По мне как по могиле Чингизхана,

Хоть сорок табунов за ночь пройдет,

Но я опять забрезжу и восстану,

Коль люд мирской меня не отпоет.

 

Но лучше как тиран неумолимый,

Нести с собой недобрую молву,

И наслаждаться вновь горящим Римом,

Чем для победы выжечь всю Москву.

 

Ведь мне как и кому-то интересно:

Над чем еще воспрянет этот мир...

Как в рамках жизни муторно и тесно.

Как жаль что я лишь Даниэль ЧеШир.