Але, поэт!

Строка в решетку бьется птицей

В прозрачной, утренней тиши.

Ей за забором не сидится.

Але, поэт! Пиши, пиши.

 

Чирикай в запертой, бетонной...

Бессонным перышком своим.

Закономерно и законно

Попал поэт, и черт бы с ним.

 

Несправедливостям в угоду,

Схватив в прицел седой рассвет,

Кривым оскалом несвободы

Грызут решетки белый свет.

 

И по-пустому ныть: "Доколе?"

Хотел свободы, так изволь:

Когда не сердце боль по воле,

То отпусти на волю боль.

 

...И обо всем, о чем не просят...

Огнем взлелеяно в груди...

Собака лает - ветер носит...

Але, поэт! Сиди, сиди.

 

Рождая образы и рифмы,

Впустил, поверил, разрешил...

Теперь озвуч свои тарифы

И получи свои гроши.

 

Ты был забавою прелестной,

Наивный, умненький дурак.

Ты написал смешную песню,

Пришей бубенчик на колпак.

 

Сиди и склеивай украдкой

Обрывки раненной души.

Здесь, за решеткой все в порядке.

Але, поэт! Пиши, пиши.

 

Ему б коня, да в чисто поле,

Да вскачь, дав бес во весь опор...

Но где же эта сука-воля.

Коль за забором - лишь забор?

 

Здесь только ветер, как от водки,

И словно шлюху, за грудки

Березу треплет у решетки,

И небо мокнет от тоски.

 

Оно прольется спозаранку,

Смывая грязь с тюремных стен.

Поэт глядит на мир с изнанки,

Рифмуя жажду перемен,

 

И строчки вырвутся на волю,

Вселяя смуту-непокой...

Пиши, пиши, невольник боли!

Господь ведет твоей рукой.