"Ну а жизнь, как и прежде, кренится, идя под откос..."

…ну а жизнь, как и прежде, кренится, идя под откос,

да визжит тормозами, а всё остаётся загадкой.

Из-под купола храма летят истеричные «SOS»

запоздалых молитв. Бородатый священник украдкой

зажимает ладонями уши. Проклятое инь

налезает на янь. И судьба его гонит по кругу.

Он глядит на распятье и медленно шепчет: «Аминь…»;

подступившая, было, к устам безотчётная ругань

отступает на время. Но теплится в сердце, дрожа.

И того, кто придёт до скончания этого рода,

он с последней надеждою ищет в толпе прихожан

и сквозь зубы цедит: «А какие же, право, уроды…»;

 

и повсюду весна, и никто не пророчит беды.

То и скверно, что всё хорошо, безмятежно и гладко.

Смотришь в лужу и хочешь креститься от этой воды.

Смотришь в небо и хочется петь. Соловьисто и сладко.

 

Разве это последние дни?.. Ни черта не понять.

Пред глазами туман. И себе не давая отчёта,

он, как будто впервые, глядит на Пречистую Мать,

что прижала младенца к груди ОБНАЖЁННОЙ… И что-то

пробуждается в нём. Он стоит, про себя матерясь,

а потом, словно пьяный шатаясь, выходит за двери

и, не глядя на небо, ступает в апрельскую грязь,

улыбается нервно и шепчет: «Не верю… Не верю…».

 

 

2005