Художник

Он жил,

И сам с собой не спорил,

Не понимал, смешной чудак,

Что, на земле по Божьей воле,

Есть белый цвет и темный мрак.

 

Пытаясь выстроить систему,

Гармонии и чистоты,

В порыве творческого бреда,

Он разрисовывал холсты.

 

Мольберту отдавая время,

Писал он кистью и умом,

В работы вкладываясь трезво,

Темперой, маслом иль углем.

 

Холст наполнялся содержаньем,

Детали, перспектива, свет,

Но, мысли, о цене на рынке,

Шли содержанию во вред.

 

Хорош был цвет, играли тени,

Все соразмерно,

Спору нет,

Вот только не хватало жизни,

Тепла живого,

Правды свет.

 

Все получалось как в театре,

Где декорации мертвы,

Артист на сцене - крупный мастер,

Но, имитация среды.

 

Он жил,

И сам себе не верил,

Не потому, что без ветрил,

Поступками друзей проверил,

О чем ни с кем не говорил.

 

Он,

В одиночества напасти,

Не замечал людских потерь,

Но наступавшие несчастья,

Скрипя, открыли душу-дверь.

 

Потоком хлынули «эксперты",

Купцы, торговые гонцы,

Чист оставался лист бумаги,

Мосты сожгли стихов творцы.

 

И в суете наставшей жизни,

Поблекла муза,

В явь и в снах,

Как будто в сумрачные будни,

Бродили тени, сея страх.

 

Страх безвоздушного пространства,

Страх невозможности творить,

Когда завидное упрямство,

Зовет нас правду говорить.

 

Бродили тихо по аллеям,

Легко парили над водой,

Погасли свечи,

Темный вечер,

Камин не греет,

Сумрак злой.

 

И в этой мрачной атмосфере,

Ему явились снова ВЫ,

Как пробужденье,

Вдохновенье,

«Как гений чистой красоты».

 

В преобразившемся пространстве,

Возникли образы,

Мечты,

Желанья,

Жизни постоянства,

Надежды,

Творчества,

Любви.

 

Вновь на холсте ложились краски,

Родился образ,

Тень и свет,

Гармонизирован в пространстве,

ВАШ лик и стройный силуэт.

 

ВЫ разбудили вдохновенье,

Разлился в воздухе елей,

Художник ожил,

Возродился,

Жизнь возвратилась,

Смысл есть в ней.

 

Ожил,

И сам в себя поверил,

И потому, что вновь творил,

Других заставил в жизнь поверить,

Смысл и надежду подарил.

 

Картину продадут едва ли,

Ей нет цены,

В ней суть - душа,

Ее не объяснить словами,

Смотреть и думать,

Не спеша.

 

Он жил,

с судьбой уже не споря,

И понимал,

Душой скорей,

Что на земле,

По Божьей воле,

Есть белый цвет – игра теней.