Мы в итоге всегда любим тех...
Мы в итоге всегда любим тех, кому пишем стихи, мол, видишь,
я и с этим, другим, сумею своё счастье приобрести,
но от этих "других" мы тайно по ночам изучаем идиш,
чтоб была у нас вновь возможность написать для любимых стих.
Смотрим гордо в глаза с ухмылкой, мол: катись ты на все четыре,
клином свет не сошёлся вовсе на бездонной твоей душе...
И на цепи сажаем сердце в ненавистной чужой квартире,
убивая себя в объятьях нелюбимых своих мужей.
Бытовой барабан по кругу запустив, мы с судьбой в рулетку
заигрались, и выйдет боком нам когда-то такой азарт.
А на праздники, в пожеланьях исполнения всех заветных,
в своих грёзах мы молим небо о безумно родных глазах.
В полумраке рассвет встречая, с горьковатым бодрящим кофе,
не о том, что за стенкой греет сонным телом своим постель,
мы мечтаем, а пред глазами чётко видим любимый профиль
среди бледно-лиловых тучек в золотистых огнях лучей.
И бывает, мы пишем письма, тем, что, верно, давно женаты,
с ностальгией, взгрустнув о прошлом, о счастливейшем из времён.
Мы в итоге всегда любим тех, кому так и не скажем правды,
перед гордостью или местью, счастье бросив своё на кон.
