Мы в итоге всегда любим тех...

Мы в итоге всегда любим тех, кому пишем стихи, мол, видишь,

я и с этим, другим, сумею своё счастье приобрести,

но от этих "других" мы тайно по ночам изучаем идиш,

чтоб была у нас вновь возможность написать для любимых стих.

 

Смотрим гордо в глаза с ухмылкой, мол: катись ты на все четыре,

клином свет не сошёлся вовсе на бездонной твоей душе...

И на цепи сажаем сердце в ненавистной чужой квартире,

убивая себя в объятьях нелюбимых своих мужей.

 

Бытовой барабан по кругу запустив, мы с судьбой в рулетку

заигрались, и выйдет боком нам когда-то такой азарт.

А на праздники, в пожеланьях исполнения всех заветных,

в своих грёзах мы молим небо о безумно родных глазах.

 

В полумраке рассвет встречая, с горьковатым бодрящим кофе,

не о том, что за стенкой греет сонным телом своим постель,

мы мечтаем, а пред глазами чётко видим любимый профиль

среди бледно-лиловых тучек в золотистых огнях лучей.

 

И бывает, мы пишем письма, тем, что, верно, давно женаты,

с ностальгией, взгрустнув о прошлом, о счастливейшем из времён.

 

Мы в итоге всегда любим тех, кому так и не скажем правды,

перед гордостью или местью, счастье бросив своё на кон.