Живой

Кого-то не устроила погода

и ноет, как старик он в двадцать пять,

а мне опять как будто бы три года

и хочется хоть с кем-то поиграть.

 

Что ни беседа - странный диссонанс,

ну словно я какой-нибудь пришелец -

от тягомотины впадаешь в жёсткий транс,

а в зале аплодируют за смелость:

 

"Как вы необычайно холодны

к житейским отравляющим невзгодам!

Так не ревнивы и не влюблены

в тряпьё, и равнодушны к модам..."

 

Какой в том прок душе и сердцу - радость?

Ах, если б снова в руки крепкий мяч,

и пусть к нему с земли налипла гадость,

а на разбитую коленку хмыкнет врач.

 

Гадать, на что похожи облака

и рисовать каракули в альбоме -

а в обществе все чуют чужака:

"Таким места заказаны в дурдоме!"

 

Но что поделать, если я живой!

И до сих пор немного верю в сказки...

Плевать мне на порядок и на строй

какой-то там, условный и дурацкий.

 

Я солнце берегу в своей душе,

храню его, лелею, размножаю

в цветах, словах, мазках, карандаше,

ращу его подобно урожаю.

 

И хочется, чтоб спелые плоды

не гнили в заколоченном сарае

с клеймом ненужной ерунды,

как всякая посредственность какая.

 

Найти ключи к воротам пониманья -

фундаменту, основе из основ.

И если каждый подсобит руками -

то для костра навеки хватит дров.