О наболевшем

Чего грустишь, разбитая надежда?
Чего ты плачешь, в душе моей звеня?
Чего поверила словам ты нежным?
Чего же предаешь теперь меня?

Я говорила, всем мечтам не сбыться.
Я говорила, все оставлю на потом.
Ну а теперь мне остается лишь одно - 
Понять и снова затаить все в сердце
Разбитом, замкнутом, совсем пустом.

Я знаю истину, что стоит многих жизней,
Я вижу магию, что всех она влечет.
Я не найду людей уж более искренних,
Чем Есенина в его стихах о ни о чем.

Я верю в то, что я здесь вечный странник,
Забывший о дороге в родной дом.
А может быть, я здесь чужой - изгнанник,
Что без зонта бежит по лужам босиком.

А может быть, меня просто не стало.
Я расстворилась где-то и не тут.
А может, от людей слишком устала,
Что и в раздумья пасть мне не дадут.

А люди...
Люди! Что же вы творите?
Да среди вас здесь человека нет!
Гребем мы в мире человечьем все в обитель,
Закрывая для других солнечный свет.
Вы скажете, что это все неправда,
Да и вообще - пустая ерунда.
А я отвечу - нет большей отрады,
Чем расстопить тот лед в наших сердцах.

Не верим в чудеса - зачем летаем?
Зачем мечтами мы восход встречаем
И пламенно, сердечно ждем закат?
А кто же, люди, кто же в войнах виноват,
Где погибали милые ребята?
Куда течет кровавая река,
Наполненная горечью утраты?

Да что же, люди, стало с сей планетой?!
Да что же зверь вокруг и полный мрак?
Читая сказки, нам ведь не сказали,
Что жить-то страшно,
Не зная что да как.

Реальность нас порою убивает.
Мы видим ее темные пути. 
Нас миллионы здесь таких страдают -
Нас Боги наказали за грехи.