Месть

Месть хороша не тем, что враг

Тобой неумолимо уничтожен;

Как окровавленная роза, сложен

К твоим ногам несчастный прах.

 

Не тем она ценна, что ты

С лица земли стёр злобу правосудьем

(Зло не уйдёт, покуда мы пребудем

На сей земле средь суеты).

 

И суть не в том, что ты нашёл

Поруганную честь в кровавой мести,

Избрав средь тысячи одно лишь средство,

Но лучшее из сотни зол.

 

Нет, хороши не тем порывы мщенья,

А только тем, когда ты вдруг,

Его свершив, услышал стук

Той птицы, что в ребро стучит, как в стену.

 

И понимаешь в этот миг,

Что тот, кто был врагом, - всего лишь нищий,

Что с дьяволом имеет сто различий,

Как с чёрной бездной - Книга книг.

 

Не мог ты этого понять,

Пока дышал обидой, но, искристый,

Теперь похож ты стал на Монте-Кристо,

Что смог любовью гнев унять.