Зима.

Снег, белой тюлью, в изукрашенном окошке

который день метёт подолом кружева,

зашив надёжно до любви моей дорожки

под, ставших льдинками, забытые слова.

 

Гуляет ветер, стужей улицы пугая

в прогалах гулких ночью злобно веселясь.

Ему, в ответ, псы подворотные ругая,

скулят тоскливо по собачьи матерясь.

 

В, зимой подаренным, смарагдовым монисто

берёзка спит над замороженным двором,

мерцая гранями холодными игристо

под светом жёлтым друга ветра – фонарём.

 

Мне тоже снятся над рекою стаи мошки,

в полях медвяных дремлет жареный июль.

Но просыпаясь и глядя в свои окошки

я снова вижу из морозной вязи тюль.