Поэт

Мой белый поэт,

Под голос твой я отправляюсь в царство Морфея.

Твоя лирика проникает в самые души моей глубины.

Чем жизненный путь длиннее,

Тем красивее на могиле цветы.

Мой белый поэт,

Маяковский обнажал проблемы народа.

Ты же обнажаешь проблемы души.

Мой город одиноких не спит сегодня ночью,

Ведь самые безутешные страдания

К его жителям в дверь без стука вошли.

Мой бедный поэт,

Лишь постигшие твою участь,

Понимают, как тяжело нести бремя пророка.

Временами хочется выть и кричать от того,

Насколько может быть одиноко.