От окраины.

От окраины к центру бреду не спеша... удивляюсь.

Здесь когда-то в лапту, до поздна с пацанами игрались.

Новостройками ширь пустыри заселила... разбила.

Не узнать... только раньше красивее было.

Там... чуть ниже, за той подворотней на право,

Вовка рыжий, пропавший когда-то в Афгане.

Первым эхом войны... материнские вопли.

Ну а мы... пацаны, все хотели туда... недалеки.

За мостом ,,Пузырева'', зияют под снос развалюхи,

Словно с нова иду с сизарями своими к Митюхе.

Он конечно хитрей и обманет... ,,нагреет'' с птенцами.

Много позже от хитрости сам пострадает...

финка в грудь и Митюха не снами.

Скольких нет уже?... в вихре судьбы растворившись.

Забывается все... ухожу, прохожу не простившись.