Цою

Тысячи проснулись, и поглядели в небо,  Там больше не горела Звезда, 
И слезы становились снегом, 
Кто то шептал: Завтра Война. 

Дело молодых- говорил президент, 
Из за чьих то проблем, МЫ погибаем,  И за это лишь жалкий призент-  
В цинковых гробах домой прибываем.