Бред
Фонари района уже не горят,
Слились белые стены в затишье.
Но в народе еще говорят
Ждите грома, и выше…
Поднялись воробьи,
Вслед за солнцем на небо.
Но они не твои,
Стали небу обедом.
Их захватит величие гор,
Тех могучих и сильным запретом…
Воробьев раздается спокойнейший ор,
Чувствуешь, пахнет тем бредом.
Бредом, написанным выше строки,
Мыслям, нахлынувших в ходе.
Теченье течет у реки,
А стихи мои больше не в моде.
Не хочу писать о любви,
Пусть, напишут другие.
Ну а ты, ты стандарты порви,
И пиши под порывом стихии.
13.11.2015 19:20