Дно...

Жизнь обросла колкой, жесткой щетиной,

Под лагами сгнившими крыс серых хвосты.

Склянка рассола, похмелье - дубиной,

Стол, газета с заветренной рыбой... и ты.

 

На дне коммуналки в чистилища смоге,

Отравленный ядом, жизнь сводишь на нет.

Как раненный зверь, затаившись в берлоге,

Всё скалишь клыки на бордовый рассвет.

Старухи со скалками - запах пельменей.

Верёвки с бельём. В коридоре скандал.

Ты встал, покачнулся, упал на колени -

Художник, чьи руки сам Крон целовал...

 

Плачут холсты над душевною слабостью -

И плачут слезами кровавыми мук -

Веет от чувств безысходной усталостью

Собой замыкая порочности круг.

Всё повторится с начала,как прежде:

Под вечер звонки, мужики, тот же стол...

И пьяный художник в грязной одежде

Сползёт, как мешок, на засаленный пол.

 

Упала на дно... души твоей мантра.

Сверху, как рок, металлический люк!

Загрузят вагоны с " нетто " таланта -

Пойдут эшелонами к небу, на юг...