Окно

Я открою окно. Мир из окон открытых соткан. И из каждого смотрит наружу чужая тьма. Каждый день открываются новые, новые окна, и сегодня я окно открываю сама…

 

…Мир за окнами жил, по дорогам гремели колёса, люди жили за окнами, жили разгульно и впрок каждый день, а потом кто – наутро, кто вечером поздним возвращались домой, в уютный и свой мирок…

 

Так и было всё, пока не закончился воздух, тот, что был, не отравленный, не превращённый в яд…

Время не бежит, только тает и тает воском, ну а дома вместе со временем таю я.

 

Мы забились в дома, там, где воздух ещё остался, а за окнами ныне гуляет лишь только смерть, и она летит в искромётном изящном танце, словно время. Но то – уходит. Уже на треть наш закончился воздух, отмерянный каждому строго, и спирает грудь безвоздушье, гремит в ушах…

Открываются окна. Всё новые, новые окна…

Открываются окна. С надеждой: «Ещё! Дышать!»…

 

У меня надежды нет, но свербит усталость. За окном – не улица, океанское дно. Воздух вышел весь, его почти не осталось, и сегодня я открою своё окно…