Как трудно быть самим собою..

Как трудно быть самим собою,-

встать против, встать наперекор

всему - дарёному судьбою,

похожему на приговор.

Душа не хочет быть рабою,

да только, телу не в укор,

по мостовой гремит арбою

обоз судьбы с давнишних пор.

Отливу встреч или прибою,

в низину или на бугор -

он нескончаем : сам с собою

идёт извечно вечный спор.

И только небо голубое

бесстрастно устремляет взор

на то, на это,- на любое,

не видя ни чего в упор.

 

Живу и дома и не дома.

До счастья или до беды?

Как эта жизнь мне не знакома,

а ведь в душе - её следы.

Всё не обычно и привычно -

так памятны все те места,

где я бывал как будто лично

лет этак где-то за полста.

Ведь поздно, вроде, и не поздно-

и не был, вроде, там и был.....

Пускай раздельно,пусть не розно,

но звенья то одной судьбы.

Небывшее всё вспоминаю-

детали из возможных встреч.

И в тоже время понимаю -

не то, и ни об этом речь.

 

Мы глядим не на небо.

Мы из неба глядим на поля -

на поля и леса

и на море внизу голубое.

 

Нам отсюда

совсем по другому глядится земля-

без ветров,

без теней

и без шума,

без пены прибоя.

 

С высоты мы-

не со стороны

и не иначе,а отрешённо -

и спадает всё бренное,-

яви, тревоги и сны,

шелухой,

скорлупой,

оставляя всю суть обнажённой.

 

Мы глядим не на небо....