УПАЛ НА ГОЛОВУ КИРПИЧ...

И вот я подвожу итог:

Я выжал из себя , что мог ,

Мои стихи совсем просты ,

А где-то даже и пусты.

Банально , скользко , ни о чём …

Сравнить лишь можно с кирпичом,

Который сверху вдруг упал

И мне по голове попал .

Снесло чердак ?!...А как же дар ?

Нет . Был всего удар.

Был стресс , переживанья , шок,

Стихи писал я пока мог…

Теперь же смысла нет писать…

Не долго мне осталось ждать.

Талант Явился в трудный час ,

Но он иссяк …увы… сейчас …

Предостеречь я всех хочу:

Вообще – то нет , я помолчу ,

Пишите … смысл есть в стихах,

В них говорим мы о грехах ,

И о любви мы говорим …

О том , ка трудно быть одним ,

О счастье , ненависти , боли ,

О том , как хорошо на воле ,

О листьях , небе , о дожде ,

О том , как трудно быть в беде…

Как мы несём святить кулич…

А виноват во всём кирпич?!..

Который на голову пал

И чуть судьбу не поломал …

Стихи вдруг начал я писать,

Вполне поэтом мог бы стать ,

Но что-то лень , не тянет что-то…

Ведь для меня важней работа,

Уют , спокойствие , семья ,

Где ждёт любимая моя.

Писать стихи – себя забыть.

Быть чокнутым , а жизнь не жить.

Писать стихи – талант от Бога !

Писак же стало слишком много…

Таким , как все ?... Быть не хочу!

Я просто лучше помолчу.

Удачи пишущим желаю !

А я же руки умываю.

Да и любимая моя ,

Ждёт дома , там моя семья,

Её я ни на что не променяю ,

Она мой СТИХ ! Я это точно знаю !!