Утро

Пора вставать. И - снова в бой...

Прежде всего - с самим собой.

Сомненья, страхи, злоба, боль,

То - походя, то - чередой.

Тебя всё тянет уйма нитей,

Ты как паяц...

И - слёзы: "Где ты, мой хранитель?!",

Пускаясь в пляс.

Ты сам себе не господин,

Хоть, в общем-то, всегда один.

Ты нужен этим, нужен тем,

Ты ищешь лаз из этих стен.

И боль свою беря в кулак

(О, в лицедействе ты мастак!),

Напялив шутовской колпак,

С кривой усмешкой на губах...

Да будет так.