рёбра-спицы

Во мне играет Стинг или Сплин,
не помню...
этот ливень выел меня,
до конца, дословно. 

Рёбра, как спицы, натянули кожу,
укрыв сердце от дождя.
Я иль не я целовал землю,
когда другие стремились 
поцеловать небеса?!

И все мои пять чувств
или пятая точка не дают спать,
у этого города отяготелый туберкулёз...
Парадокс- даже средь шумного праздника
уличных вывесок я хочу бесконечное 
количество раз умирать.

Сегодня повстречал память о тебе-
на асфальте написанное имя,
минут двадцать ждал, что выйдешь
к другому, не ко мне.

А потом опять кондукторша,
несчастливый билет.
"Скажите, пожалуйста, женщина!
Этот автобус спасает 
от бед?" 

Мне бы хоть чуточку веры
в себя, не в тебя,
зашелестели автобуса двери…
Зачем ты так тянешь меня?

И не могу любить и не хочу ненавидеть,
больше чем могу. 
Моей любви к тебе форма 
исказилась в хрупкое «заплачу».

Заплачу за любовь…своим сердцем.
Заплачу за тебя...Богу судьбой.
Шарф, что кусает, не давая остыть, 
ненавижу- связан твоей рукой.

И теперь все остановки не мои.
«Скажите, женщина, с клетчатой сумкой,
как дожить до ваших годов 
с ненавистью к любви?»