Сентябрь
Сентябрь. Жара. Усыпан яблоками сад.
Истомою ложится бабье лето
И манит за собой полураздето,
Не обещая никаких наград.
Ещё жива стареющая страсть,
Но всё ж закат прохладой догорает,
А яблоку уж некуда упасть,
Всё сыплет, сыплет, сыплет, усыпает.
Не поднимается рука собрать, снести,
Нарушить эту грусть банальной пользой,
Но памяти маршрут уж очень скользок,
Что в современном мире не в чести.
И память за собой меня уводит –
Идёт навстречу мне седая мать,
Она твердит о тридцать третьем годе –
Тогда бы эти яблоки поднять…
Отзывы
Носков Игорь05.01.2016
Очень умно написано. Хорошо прописана тема. Сразу высвечивается мысль автора, не украшенная красивенькими, но пустыми фразами. Молодец !
С крымским приветом !
