Я прокурен визгливой метелью

Я прокурен визгливой метелью.

Крошка как дым выдерает глаза.

Ветер поёт не апрельской трелью,

Воет басом хрипым из забытого кабака.

 

Мелкий, противный снег,

Всё сильнее разгоняясь стужей,

Обжигает, оголяя свой гнев,

Как пепел шипящий о холодную лужу.

 

С эхом послышится лай

Дворовой, замерзшей собаки.

В первый раз чьё-то гавканье принял за рай

В этой адской пропащей клоаке.

 

Будь ты Шарик или Барбос

Гавкай, гавкай в этой пучине.

Чует твой побелевший нос

Во мгле уходящие силы.

 

И так приятен он мне,

Как колоколен церковных песни.

Раньше был сам по себе,

А теперь мы вместе.